Der Regen spricht meine Muttersprache, die Sprache der Blumen, der Boote, die Sprache des Lichts, das verwundet sich selbst zu heilen sucht. Der Regen wäscht sich die Hand im Regnen der eigenen Hände. Hämmert an die Pforte der Blumen, erwacht, erwacht – denn es ist Zeit zu wachsen. Seltsam, dass er mich fragt, wenn [...]
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